2311

Un soupçon de chute, des rubis sans braise. Et toujours des oreillers froids, même si aucune pointe de métal acérée ne s'y cache. Sous les piliers, il y en a beaucoup. Comme dans de l'eau ils sont emportés par le courant quand je tends la main. Elle s'assoit certainement avec des cadavres animés qui ne peuvent pas lui donner ce qu'elle veut. La forge intérieure fabrique de lourdes masses de métal, boulets qui mordent nos pieds, avides de retrouver le fond.