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Au-delà de l'abbaye, le moine guerrier projette ses mécanismes dans mon âme, prodige ultime, mais délétère. Briser la prison, une autre prison, comme un réflexe démoniaque. Cacher la tentation, aplatir ce monde entre des feuilles digitales, afin de l'oublier, et pourtant je sais que je retournerai la chercher. J'ai passé trop de temps à oeuvrer, à ciseler la pierre de ce nouvel édifice. Le temps est l'ennemi de la perfection. Dans ma musette il y a tant de pierres non polies qui attendent mes outils. D'où viennent-elles ? Comment se sont-elles cachées dans les tréfonds de la terre ? Ce n'est pas important, et tel mon ami loup trappu et tatoué, j'apprécie le plaisir de les trouver. Les livrer à quelque novice, c'est autre chose. Pourtant ils sont si beaux quand c'est moi qui les polis.